“Odio el tiempo y el lugar donde nací”
Dicen que es de Robert Smith
Siempre he creído que el arte de escribir antecede a otras formas de arte. El sólo hecho de tomar un lápiz, algo tan rústico en estos momentos, abre la entrada del laberinto, pero ojo, abre sólo la puerta, aún queda entrar recorrer y encontrar la salida. Es así que la poesía toma los riesgos de ingresar a ese laberinto.
El gordo Paperas se pesca a la puta de Escarlatina, mientras Esquizofrenia se masturba hasta sangrar. La Gripe y El Tifus filman lo que para ellos será su ópera prima.
Meningitis , aislada y en sí misma, manda pequeñas vibraciones, como si quisiera asistir a la Avant Premiere.
A La Ciatica, todos la vigilan, ya que ésta, algunas veces se pone cuatica.
Conjuntivitis, de tanta hierba ve borroso. Camina en medio de la célula, haciéndose el payaso, pero no le resulta, nadie le compra.
¡ Cáncer no vino¡ grita El Colera, que con los pantalones casi en las rodillas roza las paredes en busca del baño.