Una palabra que no dice nada, que se escenifica para no decir nada. Que se destruye sin alcanzar a significar. Fonemas rotos, que alcanzamos a escuchar como si fuesen un todo, pero en realidad, dentro de ese todo sólo está un antiguo pegamento endurecido y quebrado. No hay un entre en las palabras y aún así persiste en alzarse al lenguaje, que se llena de ellas, es decir, se forma como un lenguaje con palabras que no dicen nada.
En el horizonte se ve el blanco. Viene directo a los ojos cansados de la gente. Ya no hay en el blanco otra cosa, una sombra, un color. Sus espectros se han ido para siempre, como suelen irse los espectros. Para siempre. El blanco es una eternidad que viene, ya no un medio del que nacerán nuestras imágenes, ni la blancura divina de algún dios perdido en la época de la ignorancia. Se vuelve claro, que el blanco reverbera, lo llena todo. Todo se ilumina para desaparecer. Y aquí estamos. Algunos sentados… otros, la mayoría a decir verdad, corren para ser abrazados y desaparecer.